"Затейлив хруст ее шестерен..." (Франческа, стихотворения)

<<>> <<>> <<>>

Жизнь текла от слова к слову,
Словно фильм на кнопке "слоу",
Не пугая чем-то новым,
Не пускаясь вскачь.

А потом, назло всем шансам,
Завихрилась жгучим дансом
И сошлась таким пасьянсом,
Что хоть стой, хоть плачь.

Дорожная математика

Недовольную скорчив мину,
Ветер брал в проводах аккорды.
Поезд мчался легко и гордо,
Через вечность со знаком минус.
Осью икс - рельсов быстрых лента,
Стук все громче, все выше скорость,
И казалось, что ноль не скоро,
А возможно - придуман кем-то.
И казалось, все будет так же:
Проводов бесконечный посвист,
Стук колес и летящий поезд,
Рассекающий гладь пейзажа.

Только в ноль завязались шпалы,
Закололи под сердцем иглы:
Приближается осью игрек
Небывалая тень вокзала,
Надвигается крышкой гроба...
По-библейски легко и верно
Поезд скоро меня извергнет
Из домашней своей утробы.
Я сойду на нуле-конечной,
Узел мыслей стянув потуже,
И увижу: из каждой лужи
Ухмыляется плюс бесконечность.

Листок

Из почки по весне
родиться. Распуститься.
Играя в чудеса,
дожить до слова "двадцать".
Не веря в слово "нет",
за первой же синицей
рвануться в небеса -
да так и не дорваться.

Открывши черешок,
стать старше на пять лет.
Потом открыть Дали
и то, как пишет Маркес.
Кропать дурной стишок -
и капельку жалеть,
что с ветки до земли
чуть ближе, чем до сказки.

А где-то в ноябре
понять, что жизнь прошла.
Сползла с души, как масть -
с волос под зимним душем.
Смириться. Постареть.
Уладить все дела.
Завянуть...
И упасть
кому-нибудь на душу.

Осеннее

Роняет капли слез
шеренга стылых сосен,
истерзанных больной
дремучею тоской,
и холодно дышать,
как будто эта осень
коснулась и меня
бестрепетной рукой.

Слежу, как человек -
на свете нету ближе,
весна моей весны,
листок моих ветвей -
тускнеет день за днем
и падает все ниже,
теряясь в череде
осенних вязких дней.

Последний разговор
- все дальше, суше, глуше...
И больше никого.
Лишь боль в груди шуршит,
ведь тысяча листков,
что падают на душу,
все легче одного,
что падает с души.

Я знаю - все пройдет.
Листву деревья сбросят -
и станет легче жить,
а там, глядишь, весна...
Я знаю - схлынет боль.
Но только нынче осень,
и я, как чаша, ей,
фантомною, полна.

Роза

На подоконничном столе,
Совсем один во всей Вселенной,
Стоит изломанный скелет,
Живущий в вазе тонкостенной.
В папирус ссохлись лепестки,
Шипы истертые не колят,
И рассыпаются виски,
Как будто траченные молью.
Сквозь серый налет -
Цвет крови венозной.
Кажется, этот цветок
Когда-то был розой...

С натуры

Золото, бархат, окно запечатали шторы.
Затхлая роскошь, тяжелая, злая чуть-чуть.
Здесь даже воздух воняет искусственной флорой,
А домовой обрядился в атлас и парчу.

Без тебя

Я без тебя - как новый русский без мобилы.
Я без тебя - как бедный Йорик без могилы.
Я без тебя - как старый Лир без младшей дочки.
Я без тебя - как предложение без точки.
Я без тебя - как лишний день в году...

...а ты боишься - я вот-вот уйду.

С тобой

Я ненавижу кофе и сладкий зеленый чай.
Люблю - твои губы в улыбке, весну и корицу
. А ты улыбаешься редко, и то в основном по ночам -
в том случае, если зачем-то мне это снится.

Ты осторожен - точь-в-точь как твоя семья;
благоразумен; и носишь кашне от ветра.
А я - безумною птицей, чайкой по имени я
лечу на лед твоих глаз, словно я бессмертна.

Ты сказки не любишь; ты их никогда не искал -
и не оттого, что так не найти боялся.
Я их не искала тоже - они стучали в висках,
просились наружу, струились на лист из пальцев.

Я - переменчивей моря, а ты - застойнее стен.
Я вечно рисую быль, как лихую небыль,
а ты ненавидишь ветер - любой, и в частности - перемен,
и вот уже год переставить не можешь мебель.

Ты слишком земной и холодный, как ночь ноября,
а я замерзаю с тобой; и хватит об этом.
Ведь вовсе не ты меня сгубишь в итоге, а я - тебя:
прибью нечаянно, дверь отворяя в лето.

Собственному герою

Ваша смерть на моей совести.
Ваша жизнь - как с моей спорота.
Вы дитя моего города,
вы герой из моей повести.

Вы болели, как я, прозою,
обожали, как я, сказки вы,
и смотрели на жизнь ласково
сквозь очки из листов розовых.

Вы терялись, как я, в правилах,
не терпели в душе кислого
и играли в пинг-понг смыслами -
как и мне, это вам нравилось.

Если б нам довелось встретиться,
вас самих стала вам ближе я.
Вам светила звезда рыжая -
вон, она до сих пор светится;

заслонясь облаков ветошью,
до сих пор из прорех дразнится...
Вы дописаны, я - нет еще.
Вот и вся между нами разница.