147
правок
Изменения
Прощай, небо (Франческа, рассказ) (просмотреть исходный код)
Версия 16:00, 2 декабря 2009
, 16:00, 2 декабря 2009Новая страница: «<br> <br>Мне никогда не вернуться в небо. Не подняться на маковку холма - а вокруг насколько хв…»
<br>
<br>Мне никогда не вернуться в небо. Не подняться на маковку холма - а вокруг насколько хватает глаз будет расстилаться безбрежное зеленоватое поле, и хрупкие грациозные колосья зазвенят на ветру, как стая колокольчиков - расстелить Ковер, шершавый и красноватый, как сама земля, сесть, подобрав под себя ноги, выпрямив спину и взявшись руками за бахрому по Его краям, зажмуриться, чтобы не спугнуть чудо неосторожным взглядом - и почувствовать, всем телом почувствовать, как уходит вниз земля, как распахивается навстречу небо, и солнце яркой точкой горит на внутренней стороне век, и ветер бьет в лицо, отдувая со лба волосы… Открыть глаза - и вокруг уже высь и синь, синь и высь, пусто и ярко, только поле несется под Ковром, а на горизонте россыпью - одинокие черные кляксочки… такие же летуны, как я, наверное, больше некому… и сердце вспыхивает и замирает - от невозможной щемящей красоты…
<br>Ничего этого больше не будет. Никогда.
<br>…Опухоль. Эта проклятая опухоль, отобравшая у меня то, что я любил больше всего на свете - мое небо. Почему, ну почему это должно было случиться именно со мной? Горб - как мерзкая язва, разъедающая тело и калечащая душу… Кандалы, приковывающие меня к земле. Проклинаю себя - за то, что стал тяжелым и неповоротливым, и ничей Ковер в мире больше не выдержит моего веса… Ненавижу себя. Ненавижу это тело. Зачем из них всех это должен был оказаться я?
<br>…Я иду по улице. Тусклое небо гноится мелким холодным дождем. Веселые люди летают над домами, смеются, стряхивая влагу со своих Ковров… показывают на меня пальцами - который год уже длится эпидемия, а они все никак не привыкнут к уродам… Мне плевать на них. Душа просит полета - но как, как можно уйти в затуманенную высь, когда из плеч торчат эти отвратительные оперенные наросты - громоздкие, неуклюжие, сковывающие движения, вечно за все цепляющиеся?..
<br>Холодно. Вода стекает по лицу. Я расправляю свои наросты руками - так, чтобы они закрывали голову - горько усмехаюсь… Только на это они и годятся. Потом резко отбрасываю их назад. Все равно. Уже все равно… Вскидываю подбородок.
<br>По щекам сползают капли. Теплые, соленые… Слезы.
<br>Мне никогда не вернуться к тебе, небо.
<br>
<br>Москва, январь 2003г. AD
<br>
<br>
<br>Мне никогда не вернуться в небо. Не подняться на маковку холма - а вокруг насколько хватает глаз будет расстилаться безбрежное зеленоватое поле, и хрупкие грациозные колосья зазвенят на ветру, как стая колокольчиков - расстелить Ковер, шершавый и красноватый, как сама земля, сесть, подобрав под себя ноги, выпрямив спину и взявшись руками за бахрому по Его краям, зажмуриться, чтобы не спугнуть чудо неосторожным взглядом - и почувствовать, всем телом почувствовать, как уходит вниз земля, как распахивается навстречу небо, и солнце яркой точкой горит на внутренней стороне век, и ветер бьет в лицо, отдувая со лба волосы… Открыть глаза - и вокруг уже высь и синь, синь и высь, пусто и ярко, только поле несется под Ковром, а на горизонте россыпью - одинокие черные кляксочки… такие же летуны, как я, наверное, больше некому… и сердце вспыхивает и замирает - от невозможной щемящей красоты…
<br>Ничего этого больше не будет. Никогда.
<br>…Опухоль. Эта проклятая опухоль, отобравшая у меня то, что я любил больше всего на свете - мое небо. Почему, ну почему это должно было случиться именно со мной? Горб - как мерзкая язва, разъедающая тело и калечащая душу… Кандалы, приковывающие меня к земле. Проклинаю себя - за то, что стал тяжелым и неповоротливым, и ничей Ковер в мире больше не выдержит моего веса… Ненавижу себя. Ненавижу это тело. Зачем из них всех это должен был оказаться я?
<br>…Я иду по улице. Тусклое небо гноится мелким холодным дождем. Веселые люди летают над домами, смеются, стряхивая влагу со своих Ковров… показывают на меня пальцами - который год уже длится эпидемия, а они все никак не привыкнут к уродам… Мне плевать на них. Душа просит полета - но как, как можно уйти в затуманенную высь, когда из плеч торчат эти отвратительные оперенные наросты - громоздкие, неуклюжие, сковывающие движения, вечно за все цепляющиеся?..
<br>Холодно. Вода стекает по лицу. Я расправляю свои наросты руками - так, чтобы они закрывали голову - горько усмехаюсь… Только на это они и годятся. Потом резко отбрасываю их назад. Все равно. Уже все равно… Вскидываю подбородок.
<br>По щекам сползают капли. Теплые, соленые… Слезы.
<br>Мне никогда не вернуться к тебе, небо.
<br>
<br>Москва, январь 2003г. AD
<br>
<br>